我喜欢在春日的午后，坐在开满花的院子里晒太阳。阳光暖融融的，像新弹的棉絮，把人裹得严严实实。风里夹着青草和泥土的气息，远处有鸟在叫，声音清脆得像刚从水里捞出来似的。这样的午后，整个人都松散下来，什么都可以想，什么都可以不想，便觉自己是个自由的人。
可这样的温暖，总觉得少了些什么。
真正让我惦记的，是另一种暖。那暖意不是从外面来的，是从心里长出来的。
母亲说，我小时候极爱哭，一哭便是大颗大颗的眼泪滚下来。她从不烦躁，只是伸出手来，轻轻抹去我脸上的泪。那手的温度，我至今还记得——不凉不热，正好是能把委屈都化开的温度。哭累了，她便拍着我的背，一下，又一下，不急不缓的，像春天远处的雷声，闷闷的，却是安心的。我就那么伏在她肩头，闻着她衣领上淡淡的皂角味，慢慢地，眼皮沉了，梦就来了。
再大些，最盼的是放学回家。还没进门，就闻到饭菜的香气——红烧肉的酱香、米饭的清甜、青菜的鲜气，混在一起，从门缝里挤出来，直往鼻子里钻。推开门，母亲还在灶前忙着，听见动静，回头看我一眼，说：“饿了吧？马上就好。”那语气淡淡的，像是每天都会说的话，可我心里知道，这平淡里藏着的是怎样的用心。
如今我也走过不少地方，见过许多美景，尝过许多珍馐。可不知怎的，那些东西再好，也抵不过记忆里母亲掌心的温度和那一碗家常菜的鲜香。或许，人心是最小气的容器，装过至纯至真的东西，别的便再也进不去了。
前几日回家，母亲在厨房里忙活，我站在门口看她。不知什么时候，她头上添了白发，动作也不如从前利索了。我心里忽然一酸，走上前去，轻轻在她耳边说了一句很小声的话。
她顿了顿，眼眶有些红了，却笑着说：“傻孩子。”
那天晚上的风很轻，月光也很好。我忽然觉得，原来世间真的有魔法。它就藏在最简单的那三个字里，藏在轻轻的拥抱里，藏在愿意说出口的勇气里。
时光啊，请你慢些跑吧。让我牵着她已经不那么光滑的手，就像她当年牵着我一样，一步一步，慢慢地走。（杨眉）
转自：中国网
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