清明小长假，闲着也是闲着，便开车带了父母往襄阳老城去。巷子曲曲折折的，风从巷口灌进来，凉飕飕的。父亲走在后头，也不说话，只跟着我的脚步。
米公祠的朱红大门推开时，里面的声响比想象中淡得多。解说词隐隐传来，飘飘忽忽的，像是从很远的地方漏过来的；檐角的风铃也晃得迟缓，响一声，歇好一会儿，才又响一声。
母亲向来急性子，往常逛什么地方都要直奔“重点”。可这回她偏不往展厅走，只跟着我绕到祠院深处。青砖路两旁的芭蕉还蜷着枯黄的边，灰雀落在竹枝上细细地啄着竹籽。父亲哈了口白气，笑着问我：“这么冷的天，你到底要带我们看什么？”我拂开挡路的枯蕉叶，回头说：“走进去就知道了。”
转过两扇月洞门，一方浅池便落在眼前了。
池子不大，石岸上大半爬着暗绿的苔藓，唯有近岸处的石面泛着淡淡的墨色晕痕——像谁把研好的墨泼在石上，连晕开的边缘都凝着几分冷寂。池水浅浅的，清明的阳光斜落进去，那些墨痕便在水里晃成细碎的影。
母亲蹲下来，伸出指尖碰了碰池沿的墨痕。我也跟着俯身，指尖触到石面的那一刻，微微一愣——不是青苔的滑腻，竟是薄薄的墨渍，带着涩涩的质感。顺着石面轻轻划过去，能清清楚楚觉出无数次洗笔留下的痕迹，一层叠着一层，裹着春日的冷意，却又藏着年月浸出来的温润。
“这就是米芾洗笔的地方？”父亲也蹲下来，声音放得极轻。
风拂过竹丛，冷意一丝一丝地流溢开来，空气里的墨香反倒愈发清冽了。我闭上眼，耳边仿佛响起毛笔划过宣纸的声息——恍惚间，看见米芾写罢了字，提着笔走到池边，笔锋轻轻一蘸，墨汁在凉水里缓缓晕开，像一朵黑色的莲。又或许，是后世的某个春日，也有一个文人指尖划过这冰冷的石岸，在冷意里接住了几分“米颠”的笔意。
以往总觉得“历史”是课本上那些方方正正的字，冷冷的，硬硬的，怎么也够不着。可此刻摸着这方洗墨池，忽然懂了——那些笔墨岁月并没有走远，就藏在这浅浅的池水里，藏在石上的墨痕里。它不声不响地等着，等有人肯蹲下来，碰一碰。
我轻轻掬起一捧水，那水凉得沁骨，又赶紧放回去，生怕手心的温度融了石上的墨晕。我没有掏手机拍照，就那样静静蹲着。母亲也没催我走，和父亲并肩站在我身后，三个人都静静的，谁也没有说话。
风又来了，竹影在池水上晃了晃。我想，这方池子见过多少这样的人了呢——来了，蹲下，摸摸，然后走了。可那些墨痕还在，那点温润也还在，等着下一个肯慢下来的人。
指尖残留的那点凉意和涩感，让这方洗墨池的模样，我记得分外真切。
回来的路上，母亲忽然说：“这地方，值得再来。”父亲点点头，我走在前面，没回头，嘴角却弯了一下。
原来真正的风景，要肯慢下来，弯下腰去触碰。哪怕是角落里一方冷冷的池水，也能从墨痕里，读懂那些不会冷却的岁月。（周旭鹏）
转自：中国网
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