初冬的午后，阳光像是被细细筛过一般，柔软地铺洒在湖面上。我沿着东湖的堤岸缓缓走着，这个季节难得有这样温煦的日子，连风都变得格外轻柔，仿佛怕惊扰了这份宁静。工作暂告段落，整个人从忙碌中抽离出来，竟有些恍惚——这样独自行走的时光，似乎已经很久没有过了。
脚步不自觉地慢了下来。岸边梧桐的叶子已落了大半，剩下的几片金黄在枝头摇曳，阳光穿过稀疏的枝桠，在石板路上投下斑驳的光影。就在这明暗交错间，记忆如同被惊动的鸟群，扑簌簌地飞回许多年前。
年少时的我，是个极爱散步的人。不需要同伴，一个人就能走上大半天。两只耳朵总是竖着的，像灵敏的雷达——菜市场里讨价还价的喧哗，巷口老人下棋时的争执，同学们放学路上的嬉笑，所有这些声音交织成我认识世界的背景音。若是遇到一群人聚在一起，我更喜欢找个安静的角落坐下，看他们谈天说地，而自己的思绪早已飘向遥远的未来。那时的未来，像一幅未经涂抹的画布，充满了无限可能。
春天散步，总免不了被苍耳“纠缠”。那些小小的刺球，像是调皮的孩子，悄悄挂在裤脚、衣摆，甚至钻进袜子里。我从不急着摘掉它们，就让它们跟着我走一路，仿佛带着春天四处游荡。夏天最爱的是牵牛花，摘一朵淡紫色的，轻轻叼在唇边，想象自己是仗剑天涯的侠客，那花朵便是吹响的号角。到了秋天，河边的芦苇一片雪白，风一过便掀起层层波浪。我总是小心翼翼地折几枝最饱满的，带回家插进母亲的花瓶里。她从不责怪我把野外的东西带进屋，反而会换个合适的瓶子，让那些芦苇在窗边站立整个秋天。
而冬天，尤其是阳光好的冬日午后，我会实践徐志摩说的“走而不坐，不能发现美”。老家那个小院子的石阶，被太阳晒得暖洋洋的。我就坐在那里，什么也不做，只是等待。等待那个“咸蛋黄色”的落日，一点点西沉，计算着它什么时候会刚好落在对面的屋顶上。那时的日子很慢，慢得可以看着光影一寸寸移动，慢得可以听见自己的心跳。那是我一天中为数不多的平静时刻——没有对考试的焦虑，没有对未来的彷徨，只有干燥的风，摇曳的狗尾巴草，和内心难得的安宁。
记忆最深处，还有一个同样风和日丽的下午。阳光温暖得不像冬天，我闭着眼睛坐在石阶上，感觉自己被隔离到了一个独立的空间里。外界的喧嚣都褪去了，只剩下阳光包裹的惬意。这种感受如此深刻，以至于后来第一次表白时，我毫不犹豫地选择了散步的方式。那是个飘雪的日子，两个年轻人手牵着手，沿着东湖一路走一路聊，雪落在肩头也浑然不觉。呵出的白气在空中交织，就像我们刚刚开始的未来。
如今，那个小院子还在。只是当年的石阶似乎变矮了许多——不是石阶变了，是我长大了。院子里那棵老槐树更粗壮了些，树影婆娑间，再也坐不下三个人并排的身影。时光让许多记忆变得模糊，就像旧照片褪了色。但有些东西却愈发清晰：母亲站在门口唤我吃饭的嗓音，父亲修理自行车时叮叮当当的声响，还有那个雪天里，两个人笨拙却真诚的告白。
这个初冬的午后，我再次走在湖边。不同的是，这次是三个人——大手牵着小手。孩子蹦蹦跳跳地在前头，偶尔回头问些天真烂漫的问题。曾经坐过的那级石阶，现在刚好够孩子坐着歇脚。我指着远处的屋顶，告诉他太阳落下去的位置。他似懂非懂地点点头，注意力很快被爬过的蚂蚁吸引去了。
夕阳依旧如咸蛋黄般缓缓下沉，只是这一次，它落在的不只是屋顶，还有孩子柔软的发梢上。岁月改变了行走的姿态，却让陪伴有了更深的含义。那些曾经一个人走过的路，如今有了新的脚步加入；那些模糊的记忆，正在被新的故事重新描摹。风依旧干燥，湖面泛起细碎的金光，而我知道，这份平静终于有了传承的模样。（洪山烟草 黄珏）
转自：中国网
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